Y también en mi se alza la ola. Se hincha, arquea el lomo. Una vez más tengo conciencia de un nuevo deseo, de algo que surge en el fondo de mi, como el altivo caballo cuando el jinete pica espuelas y después lo refrena con la brida. ¿Qué enemigo percibimos ahora avanzando hacia nosotros, tú, sobre quien ahora cabalgo, mientras piafamos en este pavimento? Es la muerte. La muerte es el enemigo. Es la muerte contra la que cabalgo, lanza en ristre y melena al viento, como un hombre joven, como Percival cuando galopaba en la India. Pico espuelas. ¡Contra ti me lanzaré, entero e invicto, oh Muerte!

Las olas rompían en la playa.

Las olas. Virginia Woolf

viernes, 28 de octubre de 2016

Me llamo Lucy Barton. Elizabeth Strout

Un breve paréntesis en Los ensayos para comentar que Me llamo Lucy Barton impresiona. Deja huella. Especialmente, diría, si eres mujer y eres hija única (me refiero a la única hija mujer, sin hermanas). No es fácil hablar de la relación con una madre. Pero no es fácil especialmente si eres la única hija. No es fácil la relación con la madre en estos casos. Este libro habla de una relación muy particular, pero, al menos yo, consigo identificarme, siendo que es muy diferente a mi experiencia. Me hace reflexionar, me hace sentir muchas cosas. Es un libro sencillo e intenso que se lee del tirón. Ha tenido unas críticas fantásticas y las merece todas. Otra joya.
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