Y también en mi se alza la ola. Se hincha, arquea el lomo. Una vez más tengo conciencia de un nuevo deseo, de algo que surge en el fondo de mi, como el altivo caballo cuando el jinete pica espuelas y después lo refrena con la brida. ¿Qué enemigo percibimos ahora avanzando hacia nosotros, tú, sobre quien ahora cabalgo, mientras piafamos en este pavimento? Es la muerte. La muerte es el enemigo. Es la muerte contra la que cabalgo, lanza en ristre y melena al viento, como un hombre joven, como Percival cuando galopaba en la India. Pico espuelas. ¡Contra ti me lanzaré, entero e invicto, oh Muerte!

Las olas rompían en la playa.

Las olas. Virginia Woolf

lunes, 27 de junio de 2022

La voz de entonces. Berta Vias Mahou

 


Las historias que nos cuenta el libro deben llevar mucho tiempo siendo las protagonistas de las reuniones familiares y, seguramente, muchas veces se habrá dicho en su casa aquello de "alguien debería escribir un libro con todo esto". No puedo dejar de compararlas con otras grandes sagas familiares, en primer lugar, con Cien años de soledad, pero también con Los Baldrich de Use Lahoz  (Los Baldrich), que me encantó. Al principio el estilo de Vias Mahou me pareció un poco forzado, aunque me acabé acostumbrando y los personajes,  irregulares. Al final la sensación es que es un libro que me habría gustado escribir a mi, del que, incluso, me sentiría súper orgullosa si fuera escritora, pero que puesto en el mapa no deja de ser uno más... no sé si me explico.

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