Y también en mi se alza la ola. Se hincha, arquea el lomo. Una vez más tengo conciencia de un nuevo deseo, de algo que surge en el fondo de mi, como el altivo caballo cuando el jinete pica espuelas y después lo refrena con la brida. ¿Qué enemigo percibimos ahora avanzando hacia nosotros, tú, sobre quien ahora cabalgo, mientras piafamos en este pavimento? Es la muerte. La muerte es el enemigo. Es la muerte contra la que cabalgo, lanza en ristre y melena al viento, como un hombre joven, como Percival cuando galopaba en la India. Pico espuelas. ¡Contra ti me lanzaré, entero e invicto, oh Muerte!

Las olas rompían en la playa.

Las olas. Virginia Woolf

domingo, 15 de diciembre de 2019

Sobre los huesos de los muertos. Olga Tokarczuk

Me recomendó mucho mi madre este libro de la Premio Nobel de literatura de 2018. A mi la verdad es que no me ha gustado especialmente. Puede pensarse, y posiblemente le parecerá a la mayoría de la gente, sino no le habrían dado el Nobel, que la historia es original, que la protagonista es una excéntrica simpática, que los personajes de este pueblo son entrañables, y que la historia es intrigante, pero lo que me pasa es que no me lo creo en ningún momento. Todo me parece artificial, hecho así para que creas que es así... Me han parecido todo ocurrencias retóricas, incluso el final, que es, debo reconocer, sorprendente. Creo, siendo sincera, que ha pesado sobre mi, y sobre mi lectura, un constante cuestionamiento de si Tokarczuk era merecedora, desde mi punto de vista, de un Premio Nobel. Como me ha pasado en otras ocasiones con el Nobel de Literatura, tampoco en esta ocasión la conocía. Supongo que se lo habrán dado por otras obras, porque esta me parece que no da la talla.


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